Protagoniste assolute di questo blog sono poi le fotografie. In ogni articolo ce n’è una. Vivono di luce propria, della poesia contenuta nell’immagine, ma pur essendo state scattate da mia moglie per altri scopi non sono lì per caso, e finiscono sopra al titolo dopo un’accurata ricerca.
figh e mlaun i hann la sò stagiaun
È tutto così leggero e tagliente quando si parla il dialetto modenese, una lingua schietta e sanguigna, come la terra che si coltivava e ti sfamava, come mia madre, che quando dice le cose non sono mai vaghe e fumose ma vere e proprie sentenze.
Napule è mille culure
Ciò che rimane – in ogni vacanza – sono poi un paio (facciamo tre, dai!) d’immagini e sapori. Ciò che rimane è una frase letta in una profumeria. Ciò che rimane sono un paio di libri che ho comprato e divorato durante la vacanza.
Persone normali
I due protagonisti di “Persone normali” sono compagni di scuola in tutto e per tutto opposti: Marianne ha una famiglia ricca ma intollerante all’amore, Connell è il figlio di una donna povera ma premurosa. Bello e timido e popolare lui, insignificante e strana e bullizzata lei. Eppure, ogni pomeriggio Connell suona il campanello e Marianne va ad aprire e lo fa entrare e chiacchierano e si conoscono e flirtano, mentre attendono che Lorraine – la madre di Connell – finisca di fare il suo lavoro: la domestica in casa di Marianne.
occhi negli occhi
Il mio ultimo racconto breve: “Rivide gli occhi scuri di Lui, magnetici e profondi: due pozzi neri. Non era bello, non come il marito almeno, ma simpatico quello sì e brillante e arguto, decisamente fuori dal comune. Non se ne capacitava ma ne era irrimediabilmente attratta. Da sempre appassionata di fotografia avrebbe voluto immortalare quell’immagine per sempre: gli occhi di Lui nei suoi, e riguardare quel momento ogni volta che era triste e sola, come ora. C’era qualcosa in quegli occhi, come un urlo, una richiesta d’aiuto, terrore e demoni e AMORE… ah, se solo avesse potuto guardare quella foto e capire. Pochi minuti dopo dormiva come una bambina”.
L’amore secondo Francesco Kundera e Milan Guccini
Amori ridicoli e i sette bellissimi racconti d’esordio di Kundera. E se l’ottavo fosse un tango del “maestrone”?
LaFeltrinelli 3466, la montagna un buon libro e una bella canzone
“Una libreria a quota 3.466 metri per esplorare nuove altitudini, ampliare le proprie vedute e riossigenare mente e corpo”… Per questo siamo andati in Valle d’Aosta. Ma il viaggio ha poi avuto tante altre destinazioni, e un overdose di immagini e sensazioni, sapori e colori. Come sempre.
ALLA RADICE
“Alla radice” è il primo libro tradotto in italiano di Miika Nousiainen (giornalista e scrittore finlandese). Un romanzo che sorprende e coinvolge, semplice quanto profondo, con una scrittura scorrevole e tragicomica. Un inno alla vita. Nel loro viaggio i due fratelli conosceranno nuovi mondi, diverse culture e altrettanti nuovi valori, e non c’è niente di meglio per ampliare i propri orizzonti, ma il vero miracolo lo compiono quando comprendono che…
Cambiare l’acqua ai fiori
Il romanzo di Valérie Perrin. Assolutamente da leggere!
“Domani alle quattro c’è una sepoltura. Il cimitero avrà un nuovo residente, un uomo di cinquantacinque anni morto per aver fumato troppo. Almeno è quanto dicono i medici. Non dicono mai che un uomo di cinquantacinque anni può morire per non essere stato amato, per non essere stato sentito, per aver ricevuto troppi conti da pagare, per aver fatto troppi debiti con le banche, per aver visto i figli crescere e poi andarsene senza neanche salutare, per una vita di rimproveri e musi lunghi in cui la sigaretta o la cannetta per sciogliere il nodo allo stomaco ci stavano proprio bene.
Nessuno dice mai che si può morire per averne avuto troppo spesso le palle piene”.
Il mattino ha l’oro in bocca! Ma è poi sempre così?
Si dice che il mattino ha l’oro in bocca, ma io, in giornate come questa, sento tutt’altro in bocca: un sapore metallico, dal retrogusto amaro, acre. Mi sento svuotato dentro. L’urgenza di far qualcosa. Qualsiasi cosa, pur di non scoppiare. Anche solo piangere, che magari uscissero una buona volta queste benedette lacrime, almeno dopo starei meglio. E invece finisco nel peggiore dei modi: a piangermi addosso, che è molto meno liberatorio di un bel pianto a dirotto.